"Каждый пишет, как он слышит.
Каждый слышит, как он дышит.
Как он дышит,так и пишет,
Не стараясь угодить...
Так природа захотела.
Почему?
Не наше дело.
Для чего?
Не нам судить."
Булат Окуджава
Л. И. Кухарук
Загрустила осень, загрустила…
Низко- низко небо наклонила,
Заглянуть в глаза мои старалась –
Что в них: боль моя или усталость?
Не печалься, осень, ты застала
Когда годы я свои считала.
НЕ коплю я горе и усталость –
Знать бы осень, сколько не осталось…
2011.
Если б…
Если б жизнь моя «скачалась»
И на «флешку» сбросилась,
Я бы файлы все смешала б
И сама пророчила б…
Жизнь свою бы тасовала!!!
С будущего ,с прошлого
Грусть, разлуки, боль – в начало,
На потом – хорошее!
2011 год.
"Поздняя осень"
Не ищи меня богатый:
Ты не мил моей душе.
Что мне, что твои палаты?
С милым рай и в шалаше!
Н.М. Ибрагимов
(1778 – 1818)
Полуголый тополь пламенем объят.
Юную соседку хочет приобнять:
«милая, родная, ты дрожишь уже…
Самая красивая, даже в неглеже…
Я тебя согрею. Каждый лист мой – твой,
Этот двор осенний назовём судьбой.
Я тебя от «нордов» спрячу в январе.
Все снежинки мира подарю тебе.
Нам бы эту зиму пережить с тобой –
В вальсе Мендельсона закружу весной».
Замерла берёзка. Ветер поутих.
Буд-то убаюкал тополиный стих…
Верь ему, берёза!..если по душе.
Я ведь тоже верю в «…рай и в шалаше».
28.08.2010.
Валентина Роговенко
"Мелодия дождя"
Блеск молнии вмиг осветил газон,
И капельки на листьях заплясали,
А мы любви историю писали,
Раскрыв перед собою купол-зонт.
Фонарь морзянку посылал в эфир,
Высвечивая линии перил.
Стучался дождь, а под зонтом
У нас с тобой был целый мир.
Прислушайся, но разве ты не слышишь?
У грома отзвуки крадя,
Аккорды отбивают капельки по крышам,
И превращаются в мелодию дождя.
"Малая Родина"Раньше всех ты встречаешь рассвет,
Пробуждаясь, Донец серебрится.
Для меня лучше Родины нет,
Чем Луганщина - детства столица.
Ты как будто бы рассветная заря,
Ты и детство, юность золотая.
Малой Родиной зову тебя не зря,
Колыбель Луганщина святая.
На просторах твоих расцвела
И козацкая доблесть, и слава
Ты в венок величаво вплелась
Украинской соборной державы.
И тебя вот такую как есть,
Я люблю и спешу поклониться,
И скажу, что считаю за честь
На Луганщине милой родиться.
Вслед за ночью приходит рассвет,
Солнца лучики, словно ресницы,
Для меня лучше Родины нет,
Чем Луганщина – детства столица.
Время споткнулось о стрелку часов,
Остановилось мгновенье.
Вспомнилось детство и в буйстве садов
Розовых яблонь цветенье.
Вспомнился мне террикон-старикан
С плешью, в бороздках-морщинах.
Змея бумажного я запускал,
Стоя на самой вершине.
Как же он рвался из рук моих в высь,
В волнах воздушных плескался,
Все же упал и на ветке повис –
С детством моим распрощался.
Мелькнет лицо. Не друг ли мой?
Иду ему навстречу,
А он зовет меня с собой,
Где ждут покой и вечность.
И нам пути иного нет,
И слов уж не осталось,
А только на погост след в след,
Где в сумрак стежка стлалась.
Очнусь. И словно бы рывком
Сорву я с глаз повязку.
Иду в потоке городском,
Теплом весны обласкан.
Когда жара сушила мне мозги
И изводила до изнеможенья,
Я получил от дочки приглашенье
На посещенье матушки Москвы,
И я, российским воздухом согрет,
На радостях подвыпивший маленько,
Привет свой шлю от Украины-неньки
И от Донбасса-батьки шлю привет.
Как здорово, что вижу вновь Москву,
Ее театры, выставки, музеи,
Что обниму за столько лет друзей я,
С которыми поэзией живу.
И пусть вокруг и гул, и суета,
Я посмотрю на храм Христа Спасителя,
Где купола сверкают ослепительно,
И душу очищает красота.
Пасмурный рассвет. Тверской бульвар.
Зябкий ветер листья оборвал
И, крутя, понес их по аллее
Под ноги Есенину Сергею.
Взор поэта светел васильково.
Смотрит он на листьев перепляс.
Встряхивает гривою Пегас,
Свои крылья расправляя снова.
